Crônicas de Luziânia

"É natal, Nasce um deus. Outros morrem... Na província neva". Fernando Pessoa Não há nada de errado em a neve não cair, Estamos num país tropical. Estamos acostumados a pensar o natal Como o nascimento de Cristo E quase sempre faz frio e chove nesta época do ano. Como pode uma estação tão fria Produzir alguém tão humanamente quente? A face esmagada no outdoor parece chorar. Revela um homem desiludido. Os braços estendidos estão sempre cravados, O olhar dele é distante, Seu corpo sempre pendurado... Quantos deuses terão de morrer Para que alcancemos o perdão? A face de Cristo no jornal Se vai permanentemente cansada. Tem sempre o olhar distante E quase sempre não olha para nada... Eu o vejo talvez como todo mundo... Mas não é esta a lembrança que gosto de ter. Prefiro o homem simples Com olhar forte Que ensinou coisas maravilhosas E mudou para sempre a maneira de ver... Por isso não louvarei o madeiro Nem me prostrarei ao outdoor. E por eu não aceitar Esse Cristo macerado do j

Se esta praça fosse minha, Se eu fizesse chover em abril, Se eu pudesse trazer à vida Estaria vivo o tamboril. Mas jaz vivo na memória, Jaz descansando numa sala, Na forma rústica de um móvel Onde a pessoa senta e fala. Serrado em rodelas imensas, Em longas tiras espessas, Em tranqüilidade além de senil, Morreu para os olhos do povo, Virou estacionamento de gente As toras do tamboril.

Parece que ninguém se importa com tua aparência. Tua sujeira E os teus rios inundados reclamam atenção Mas ninguém dá. Tua gente, essa que mora nas tuas reminiscências, São relegadas como estorvo, E em teus salões o senhorio ri, Cioso de suas realizações... O que tens para oferecer? Para qual século te levam os teus passos? Que rosto terás amanhã? A santa do teu culto nem mesmo te vê... Os olhinhos fechados são para não enxergar o que se passa E o badalo do sino Só serve para assinalar mais uma missa... Essas crianças com o nariz escorrendo lhe causam nojo? Essas mulheres prenhes lhe assustam? Essas mortes prematuras anunciam algo? É teu destino, Senhora, essa peleja. Mas, lutar pelo quê? És apenas uma velha, Senhora, “Cidadezinha qualquer” na rota de muita gente, Em que até a Missão Cruls fez passagem por teu solo Para anunciar os auspiciosos novos tempos do país, País que se esqueceu de você Até mesmo na passagem de Prestes. E assim permaneces, Tão próxima da Capital Na rota do bem