Crônicas de Luziânia

A IGREJA DO MILAGRE Gostamos de acreditar que a Igreja do Rosário é milagrosa. No imaginário popular, a igreja é muito mais que um santuário de fé e devoção. É um templo onde fenômenos, cujo único epíteto é milagre, ocorrem. Esta é uma das muitas histórias dos antigos. Dizem os mais velhos que nos idos de 1945, às sete horas da manhã de um domingo, um pai subiu a rua, naquela época de terra batida, em busca do consolo paroquial. O filho mais velho dele havia morrido havia poucos dias numa incursão da FEB, em Monte Castelo, na Itália, e o filho mais moço jazia acamado, com uma doença que os médicos da época não souberam diagnosticar. O homem subiu a rua chorando e soluçando. Tinha nas mãos um rosário de muitas contas e no peito uma dor do tamanho do mundo. Dizem que quando ele alcançou a sombra da igreja, que se lançava solene sobre o chão numa dimensão muito extensa, desmaiou. Depois do que pareceram horas, pensou ter ouvido uma voz: “Acorda, Felício. Vá para casa”. Ele se levantou,

Descubro diariamente que a vida é maravilhosa, E de sua suavíssima melodia tiro forças. Sou um módulo para poucas coisas, A parte mais importante de mim É o que penso. Sei pouco, Mas o que sei é suficiente para meu dia. Minhas pretensões são grandes, Quero usufruir o bem e a paz, A relva e o sereno, A noite e o amanhecer Porque cada instante é único E em cada instante sou também único. Entretanto, o melhor momento da vida é este dia. Aqui estou vivo, aqui me realizo. Este dia é a vida em seu regozijo. É neste dia que a iluminação vibrante do firmamento Recai sobre nossas cabeças E anuncia a grandiosa dádiva divina, Tanto assim que a chamamos PRESENTE. Descubro a cada dia que a vida é maravilhosa, E de sua gratíssima bondade cultivo os meus amigos.